Queria falar para.
Dizer da minha dor, talvez essa angústia que me consome ousasse me abandonar.
Mas não posso, na verdade não consigo. Sinto por mim, sempre acho que está perto o meu fim. Penso que ou eu a sucumbo ou serei sucumbido por.
Se angústia tivesse cor, a minha seria escarlate sobretudo porque é vida e vida é sangue e alma e existência e, a minha, a minha não tem feito o menor sentido aqui.
Que se salve quem puder ser!
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